Mots croisés.
Elle disait souvent à René : « Maintenant, dès que je lève le petit doigt, une foule de gens se presse pour prendre soin de moi, cherchant ce qui me ferait le plus plaisir ». Puis, songeuse, elle ajoutait : « Avant, il fallait que je trime, aujourd'hui tout m'est fait, tout, René », la tête légèrement inclinée.
Là, parti* à l'âge de quatre-vingt-huit ans, on se rend compte à quel point sa route a été longue et inclinée vers le succès. D'ailleurs, à bien y regarder, la pente est rose tant il a joliment filmé les femmes (allez, hop ! et ration d'jupons pour tout le monde !).
Ses parents, rêvant de le voir accéder à une belle situation, le poussaient à faire des études. « Apprends ton latin, et lis tout le César » qu'ils disaient. Ce n'était pas tombé dans l'oreille d'un sourd.
Il était là, beau, têtu, diable d'homme à l'irrésistible sourire.
Qu'on admire le créateur, alors on l'aime épris de modelage cinématographique ; qu'on déteste le monument qu'il est devenu (un cœur de pierre ?), on le fout néanmoins de son vivant au catalogue du patrimoine historique.
À l'occasion de ses soixante-quinze ans, sortons la gnôle et trinquons à sa santé !
C'est une chance, parfois, d'avoir encore un Pilot sous la main car, malheureusement, il n'y en a plus dans l'avion.
Une aquarelle réalisée sans aucun remords (pas sur le Nil, mais sur un papier inadéquat), avec un pinceau en poils de martre (mais pas au soleil).
D'une idée futile, au trait, sort peu à peu le visage de cet homme aux mains longues, jeune, si vert, dont la fameuse histoire de pirates habite encore mes souvenirs d'enfance.
Après Charles Bronson, qui mieux que lui pourrait incarner L'homme à la Monica ?
Ce visage-là, avec un tel nez et pareil menton (les avants durs) d'heureux bien debout, a gagné : ve m'y caffe encore les dents.
Agent secret de série B sujet à Caution, chanteur, il œuvrait également dans l'écurie de courses, tâtant de la pouliche certes plus volontiers que du cheval fat, vil.
C'est une gueule de mauvais garçon qui s'est plu, bien qu'un ami m'affirma le contraire, à faire couler beaucoup d'encre de stylo. Cependant, je ne mis plus de Bic à choisir l'attirance plutôt que la haine, tant l'ambiguïté singulière de son visage est captivante.
En ce monde-là, faire des rêves fut cet idéal tellement passionné qu'il choisit de combattre l'injustice pour en marquer le commencement.
Difficile de se persuader qu'il n'est plus.
On l'a peut-être un peu oublié aujourd'hui, mais Danny Kaye connut, sur les planches, un succès qui baignait dans un océan bruyant de bis !, des rivières tonitruantes d'encore !, un grand broc d'ouais !, car il n'aimait rien tant que les muses s'y collent, jusqu'au cinéma où, en ces cris, se tiennent tant d'airs de scènes.
Ce croquis date de plusieurs semaines déjà, mais Charles Da Costa et Maëster m'ont coupé le souffle en livrant tour à tour leur stupéfiante version de l'acteur (c'est heureux, d'ailleurs, qu'ils ne la gardèrent pas plus longtemps par-devers eux), et donné envie de poster celle-ci plus tôt que prévu. Sur la photo dont je me suis servi, j'aimais bien l'expression d'insatiable jouisseur de la vie qu'était Jean Marais.
Ce dessin ni beau ni laid*, né des fers chauds (car il faut toujours battre le fer ainsi), a comme un sale air de labeur** pas très catholique. Il pourrait d'ailleurs me valoir de faire des excuses publiques, en sept mots, sur ordre d'un nonce un peu stoïque (malgré le sourire dont l'abbé l'équipe).
Sale temps pour les amateurs de pipe.
C'était une esquisse au crayon qui aurait dû le rester, le temps de laisser la maturation faire son travail. La curiosité d'y poser le stylo a été la plus forte, juste pour essayer.
En deux mots, se faire une nouvelle étude vite bricolée, histoire d'ouvrir d'autres pistes. Cela l'ôte-t-elle d'une horde de questions qui se posent ? Peut-être pas, mais c'est un nouveau point de départ.
Parce que le cinéma était sa famille, Arletty éprouvait une certaine tendresse pour quelque film de celui qu'elle considérait peut-être comme son oncle, un Carné (le pied !), où de jolis maux de près, verts de loin, glissaient dans sa voix haute en couleurs et plus fleurie qu'un frac au soleil de Paname.
Nous allions vers les beaux jours et quelques belles galères dans les bras du vent. Jardin fatal.
La précédente version brute de décoffrage de Bruno Cremer ne me convenait plus du tout. Rien de plus normal quand il s'agit de la tête du célèbre commissaire car, d'emblée, il aurait été préférable que je la polisse (c'est court).
Juste une petite recherche, moins pour le personnage que pour l'ambiance et la lumière. Juste pour changer d'atmosphère.
Maigret, l'un de ses rôles en or, avait fait de lui le plus gai des orfèvres.
Bon anniversaire, cher Achdé !
Tentative de soulagement d'une petite linoventurite refilée par Altamore, Bodard, Borot, Da Costa, Eppe, Francky, FreZ, Grand, Ioo, Maëster et Theb à la simple contemplation de leurs œuvres. Trop forts.
Presque al dente, dirons-nous. Presque.
- Je vous assure qu'un peu d'ail ça aide la digestion, et empêche les vents pires. Ça ballonne pas", affirmait sa voisine, "... mais y faut que ça soye bien dosé".
À l'époque, sa voix un brin gouailleuse affichait volontiers des dedans verts dans de sombres histoires de macs à dames, où démêler l'écheveau des manèges qui se tramaient ne rendait pas la fille facile pour autant.
Succomber si jeune à une méningite, c'est ce qu'on appelle manquer de pot. Désargenté, qui plus est. "Des argentés, dear ? Fussent-ils en porcelaine que je ne voudrais pas de ces pots". Ainsi, jusque dans la tombe et pour conjurer le sort, il emporterait deux dorés en grés.
Là, chère, de l'or qui, dès l'aube s'écoule de vos pores (tiède ennui), et déplaît aux laides dames nées dans la comédie mondaine ; de cet or, dis-je, vous pourriez faire des lingots. Du fisc, en revanche, ne vous attendez pas à une taxe guimauve.
Des choses se précisent, certains traits du visage et de la personnalité se font désormais plus nets. Un personnage prend corps petit à petit, mais il faudra encore un peu de temps pour l'apprivoiser afin, par exemple, de le rendre parfaitement identique d'un angle de vue à l'autre, quelque soit sa position.
On verra ce que l'avenir lui réserve.
Commencé hier soir, le croquis peut paraître cavalier, facile. C'est une piste, mais le coeur y est.
Aurélia n'était pas contente.
Encore un effort, on y est presque...
Une fois c'est trop, une autre fois ce n'est pas assez : je tourne autour et ne parviens pas encore à viser juste. Bref, qu'il soit bon ou mauvais, je veillerai prochainement à ce que soit surtout l'aloi du milieu*, et à remettre un peu de style haut dans tout ça.
Michael Caine - Crayon sur papier
Ainsi, un géant peut être petit, menu et craintif même d'un piteux pan ! Sir James Matthew Barrie est né il y a cent cinquante ans aujourd'hui. Ça ne se voit pas, mais lui en a pourtant fait un complexe.
Il fut toujours au top à ce jeu fait d'élégante ironie, mais l'encore beau Larquey, qu'on imagine modeste, dirait peut-être que le costume y est pour beaucoup. Certes, on peut louer le costume, néanmoins est-ce vraiment que là ça sent l'habit tant vanté, hein ? 
Avant de s'entendre dire "voilà, le conte est bon", le très fin et audacieux calculateur Edgar se vrillait souvent les méninges. C'était donc ça le Poe tors ose.
L'enjeu, bleu naturellement, en valait-il la peine ? Lis, lis, Marlène, et dis-moi ce que tu en penses.
Après que Marie l'eût embrassé sauvagement une dernière fois (la pelle de Laforêt), le vagabond des étoiles tailla la route. Il trimballait partout le talent de faire et de voir loin, mais son chemin s'avéra aussi court que sa vie fut, par la force d'efforts gigantesques, dense (avec les loups).
On dit de mai qu'il est le mois de Marie. Octobre lui va pourtant si bien.
- Or, voyez-vous, Tale mon ami, on va de sale en beau parfois", reconnut-elle, "mais rien tant que l'inverse n'est hélas plus fréquent de nos jours". Bien qu'elle l'aimât, le beau varie tout de même souvent se disait-elle, dépitée. Puis, de conclure, "c'est un fait que vous êtes laid du caleçon ; c'en dit, mon Tale, assez long sur mon désarroi".
